El sufridor anónimo

            Hagamos memoria en un momento y recordemos todas esas ocasiones en que el pobre hombre de la calle, del campo o del mar ha servido como material para grandes películas, novelas y óperas de todo tipo, con frecuencia melodramas. En otros tiempos, el hambriento, el sin techo, el loco, el reprimido, constituían una preocupación real para algunos artistas, preocupación que intentaban contagiar al gran público demostrando, de paso, su genialidad en el oficio.

            En los tiempos que nos ha tocado vivir, el sufridor anónimo no importa en absoluto. Es basura que se vende a peso en los telediarios: parados, secuestrados, ahogados, damnificados, y todos ellos utilizados con el único fin de que pasemos el mayor tiempo posible delante de una pantalla para que nos puedan pasar anuncios. No sirven para nada más. Lo que nos conmueve, si acaso, es el sufrimiento de los famosos. Esas penas sí que nos llegan hondo, forman parte de nuestro día a día, despiertan nuestra más honesta solidaridad. Fíjate cómo sufría Elvis; lo mal que lo pasaron Keith Richards o Kurt Cobain, porque deshacerse de un hábito de heroína (autoimpuesto), se puede convertir en todo un calvario; qué mal lo pasó Hemingway, y Salinger. Qué mal lo está pasando Isabel Pantoja, la pobre. Sin embargo, un compañero de trabajo que lo acaban de despedir de la peor manera, que ya no va a poder pedir el crédito para comprarse el piso como tenía planeado, nos resbala por dentro. Y el yonqui de nuestro barrio es un apestado que evitamos a toda costa.

            Elvis no consiguió que la gente mirase hacia el gueto, sólo hacia su incipiente barriga y sus problemas con las pastillas. Salinger no logró que tomásemos en cuenta a todos los Holden Caufield que pululan a nuestro alrededor, “all the madmen”, como diría Bowie, pero sus rarezas eran muy interesantes. La escoria. Los que nos venden la fruta y nos dan qué pensar al verlos en un largometraje de Stephen Frears. Es normal que uno ya tenga bastante con salir adelante tal y como están las cosas, pero no debería serlo. La competitividad sin cuartel, la supervivencia de los más hábiles, deja tras de sí una legión de cadáveres andantes, anulados por completo. Zombis desnortados que no saben hacia dónde caminar. Les da lo mismo. No se puede decir que tengan mucha elección. Decía Bertolt Brecht que cuando el delito se multiplica, nadie quiere verlo. Así es. Y cuanto más inadaptado, inútil, improductivo, poeta o abogado de los Derechos Humanos haya a nuestro alrededor, más nos obstinaremos en mirar hacia otra parte. ¿Nos va a ganar alguien en eso? Siempre habrá algún chisme de famosos que nos distraiga, que nos haga soñar con una vida más coloreada. Lo mismo que hacía Blanche DuBois en “Un Tranvía Llamado Deseo”: colocar un farolillo de papel coloreado sobre la bombilla desnuda del salón para cambiar el color de las cosas. Para endulzar la triste realidad. Blanche era una pobre loca, pero abrió mucho camino a generaciones de locos que vinieron tras ella a perpetuar el síndrome del que no quiere saber nada de temas prosaicos y aburridos.

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